雨砸在两个人身上，哗哗地响。怀里的人在抖——是冷的，也不全是冷的；而沈砚低下头才发现，自己也在抖。林以恒的双手从背後攥住他湿透的衣服，攥得指节发白，脸埋在他肩窝里，还在一声一声、不成句地念——假的，都是假的，那天说的，全是假的——
沈砚张了张嘴。
他想骂他笨蛋，想问他为什麽现在才说，想把这七天、这三年，一笔一笔全数算清——可那些话挤到喉咙口，全数碎掉，最後掉出来的，只有一个哽得不成样子的：
「……笨蛋。」
骂完，他自己先哽住了。
他把脸埋进那头湿淋淋的头发里，收紧手臂，又骂了一次，声音哑得不像他自己的：
「你这个……笨蛋。」
怀里的人还在念。他就把那些语无伦次的忏悔，连人一起，紧紧按进怀里。
「好。」他说。声音还在抖，「都是假的。」
「我知道了。」
不知道抱了多久。
久到雨声彷佛都小了下去，久到两个人身上的颤抖，才终於在彼此的体温里，一点一点地，缓了下来。
内容未完，下一页继续阅读