那个吊儿郎当的、脸皮比城墙厚的、他从高一「恨」到高三的沈砚，刚刚越过那条线，用一只冰凉发抖的手攥着他，说，我喜欢你。三年。
不是玩笑。那个声音抖成那样，那只手凉成那样——没有人，能把玩笑开成那样。
林以恒顺着墙壁，慢慢地滑坐下去，把脸埋进了膝盖。
然後，那些画面，不受控制地，一帧一帧地，涌了上来——
那盏深夜里换掉的台灯。那碗一根香菜都没有的面。那个被故意考砸的段考、那句「我从来没想过要赢你」。那个冒着大雨出去买药、守了他一整夜的人。那句黑暗里轻轻的「我拒绝了」。
还有那个清晨。他缠在那个人身上醒来的清晨——那晚被一条手臂圈着时、他不敢想完的那个怀疑，此刻，有了答案。
原来，都是真的。
不是灯光的问题，不是巧合，不是他想多了。那些他不敢确认的、一碰就缩回来的东西，原来从头到尾，都明明白白地，是真的。
自作多情。
他骂出口的那四个字，在夜风里绕了一圈，一个都没有砸中沈砚，全数原路返回，劈头盖脸地，砸回了他自己身上。
沈砚哪里自作多情了。人家喜欢得清清楚楚，喜欢得敢越过那条线、敢把三年摊开来给他看。真正又怂又假、心里明明烧成一片却死不承认的——
是他林以恒自己。
他在楼梯间坐了很久。腿坐麻了，手脚冻得冰凉。
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