不知道过了多久，林以恒才颓然地关掉了水。他扶着墙，大口喘着气，冷水顺着头发、下巴，一滴一滴地往下淌。
淋浴间外的镜子上，蒙着一层薄薄的水雾。他伸手，抹开一块——镜子里，那张脸即使被冷水冲了那麽久，脸颊和耳根，却还残留着一丝怎麽也退不乾净的红。
林以恒抬起手，摸了摸自己的脸。
还是烫的。
他盯着镜子里那个陌生的、狼狈的自己。
有句话，趁着他心神大乱，第一次，如此清晰地，浮了上来——
他好像，真的，对沈砚……
不对。
不可能。
林以恒猛地打断了自己，喉咙发乾，在心里一遍又一遍地，近乎固执地告诉自己：
只是睡迷糊了。
对，睡迷糊了，滚过线很正常，睡相差谁不会有，早上那点反应也很正常，跟他没别的意思，没别的意思——
可镜子里那张泛着红的脸，那双盛满了慌乱的眼睛，却像在无声地、残忍地，戳穿他。
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