办公室里很安静。冷气的运转声，墙上的钟，楼下远远传来的、不知道谁在拍球的声音。
林以恒坐在那里，忽然觉得，这是他这辈子最紧张的一次「等分数」。
老师读得很慢。读到中间某一页，她停了一下，把眼镜往上推了推，然後——她没有继续往下读，而是回过头去，把前面那一段，又读了一遍。
那一页，是写那盏灯的。
她读完最後一张。
然後，她摘下眼镜，很轻地，放在桌上。
「林以恒。」
「……嗯。」
「这一篇，」她说，「我读到你了。」
七个字。
林以恒坐在那张椅子上，忽然一句话也说不出来。
三年来，那行红色的「读不到你自己」，像一根扎在他身上、他自己都拔不掉的刺。他一直以为，那是在说他文笔不好、技巧不够、感情不足——後来他才慢慢懂，那说的根本不是作文。
而现在，同一个人，用同样轻的语气，把那句话，反过来说了一次。
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