於是他煮了一碗面。
那碗面的卖相很差。面条有点糊，蛋煎老了一边，青菜烫得过头。可是汤是他熬的，熬了四十分钟。
两个人坐在还没开箱的纸箱中间，一人一碗，吃了起来。
沈砚吃完，放下筷子。
「怎麽样。」林以恒盯着他。
「难吃死了。」
林以恒的脸沉下来。
「明天，」那个人接着说，眼睛弯弯的，「还煮吗？」
那句话，他们之间已经说过太多次了。
从那个秋天的第一碗面开始，一次又一次。一开始是林以恒嫌，沈砚笑；後来反过来，变成沈砚嫌，林以恒恼。这句话像一个他们自己都没发现的暗号，每说一次，就把那间小房间里的什麽东西，往下扎深一点。
而过去每一次，林以恒的回答都是——
「想得美。」
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