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十二月的某个午休，冬天的暖阳从窗口斜斜地照进来，照得人骨头发软。
林以恒趴在桌上，难得地睡着了。睡得半沉不沉，笔还捏在手里。
朦胧中，他感觉到有人在他桌边停了一下。
然後，那支笔被两根手指极轻地、极有耐心地，从他手里一点一点抽了出去。笔盖合上的「咔」一声，轻得像怕惊动什麽。笔被摆回桌角，那个人的脚步声，继续往前，回了自己的座位。
林以恒闭着眼睛，一动没动。
他醒着。从笔被碰到的那一刻就醒了。
可他装睡。
装睡的时候他忽然懂了一件事——原来装睡，是这种心情。不是骗人，是舍不得动。舍不得惊扰那份小心翼翼，舍不得让那两根手指知道，它们的温柔，被逮了个正着。
那个人当年在那条胶带旁边，一次一次闭着眼睛的心情，他隔了这麽久，才终於，亲自懂了一遍。
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而有些事，是藏不住的。
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