「我没说话。」
林以恒抬脚，在被子里踹了他一下。轻的，软的。连他自己都听得出来，那一下根本不叫踹，叫蹭。
再後来，是一场笨拙的、无声的协商。
一张被子，本来是照着那条线，一人一半分着盖的；今晚两个人挤在同一边，被子怎麽盖、手往哪放、谁的头枕谁的手臂，全都没有前例可循。挪过来，僵一下；靠过去，又僵一下。最後是沈砚认命似的，张开手臂：
「过来。」
「谁要——」
「脚都冰成这样了，还嘴硬。」
那双在雨里泡透了的脚，被两条温热的小腿，不由分说地夹住了。林以恒僵了僵，骂人的话在喉咙里滚了一圈，最後一个字也没骂出来，认命地，往那个怀抱里，挪了挪。
黑暗里，安静了一会儿。
「……所以，」他忽然开口，声音很小，「我们现在，算什麽。」
「你说呢。」
「我问你。」
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