伞，从他的手里，滑了下去。
沈砚回过头。
雨幕里，那个人正朝他跑过来。没有伞，没有外套，一身居家的薄衣服全湿透了，贴在身上；拖鞋踩得水花四溅，头发一缕一缕地淌着水——那个永远把自己收拾得一丝不苟的、全校第一名的林以恒，此刻狼狈得像刚从水里捞出来，一边跑，一边喊，把那些话一句一句地，喊给整条巷子听。
我喜欢你。那碗面好吃得要命。那盏灯我高兴得睡不着。说谎的人是我。
你别走。
我不想要你走。
沈砚站在雨里，一动不动。
不是不想动。
是不敢。
他甚至荒谬地想：是不是雨太大了，大到他站出了幻觉。这七天，他在无数个沉默的夜里想像过这些话——想像到最後，连想像本身，都觉得奢侈。所以此刻，当它们真的劈开雨幕、一句一句砸过来的时候，他反而钉在原地，连呼吸，都忘了。
行李箱的拉杆还握在手里。雨劈头盖脸地浇下来，浇透了他的头发、肩膀，冷得刺骨——可他一点都感觉不到。他只觉得胸腔里那颗沉了七天、已经一寸一寸凉透了的心脏，正被那个声音，一句一句地，重新砸得滚烫。
等了七天的回音，等了三年的话——原来不是没有。原来它们一直都在，被关在那身硬壳里；此刻正劈开大雨，一句不落地，全数朝他扑过来。
内容未完，下一页继续阅读