这两个字，瞬间冲到了林以恒的喉咙口。
不要当没说过。不要收回去。我不是那个意思，我没有觉得你烦，我说要搬是假的，我——
我也喜欢你。
那句话就在舌尖上。滚烫的，完整的，只差一寸就能出口的。
可他张了张嘴——
一个音节，都没有发出来。
喉咙像被一只无形的手掐住了。十八年的嘴硬，十八年的「我一个人也很好」，十八年筑起来的那道墙，在这一刻，成了他自己的牢。他把「凶」练得太熟了，熟到轮到该说真话的时候，发现自己根本，不会。
黑暗里，再也没有声音了。
那一侧的人，等了很久。久到那份等待本身，都在黑暗里渐渐凉了下去。然後，被子窸窣了一下——那个人把自己往被子里埋了埋，不再动了。
林以恒睁着眼睛，望着天花板。
窗外的天色，一点一点地，从深黑熬成了灰。
那条新贴的胶带，就躺在他手边。笔直，崭新，在黎明前的微光里，泛着一层冷冷的光——它从来没有像现在这样刺眼过。刺眼得像一句嘲笑：这是你自己贴的。翘起来了，也是你自己，一寸一寸按回去的。
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