然後，眼皮又沉了下去。
而防线，就是在这样一片滚烫的、糊成一团的意识里，崩开了一角。
高烧把他那层冷硬的、时刻紧绷的壳，烧软了，烧化了。那些他清醒时死死按住的东西，趁着他神志不清，一点一点地，漫了上来。
他不知道自己是什麽时候，抓住沈砚的手的。
那只手正想抽开——大概是要去换毛巾，或是收拾什麽。可林以恒的手指，却在半梦半醒间，固执地攥紧了，不肯放。
「……不要走。」
他听见自己用一种又软又哑、连他自己都陌生的声音，喃喃地说。
「不要走……」他攥着那只手，眉头皱着，像个怕黑的孩子，「都没有人……都没有人管我……」
滚烫的意识深处，那个他藏了十八年的、孤零零的角落，被高烧烤得，裂了开来。
没有人管他冷不冷、累不累。父母在几千公里外，一个月一通电话。他一个人淋雨，一个人发烧，一个人熬过每一个这样的夜晚，早就习惯了。
可今晚，有一只手，一直守在他身边。
「你怎麽……」他攥着那只手，声音里带上了一点他自己都没察觉的、湿漉漉的哽咽，「我对你那麽凶……你怎麽还……对我这麽好……」
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