他是不是生病了？——那几天他没咳嗽，没发烧，晚上照样睡得香。
他是不是家里出了什麽事？——没有。他那几天照样煮饭，照样哼歌，照样把洗好的碗倒扣在沥水架上。
他是不是……单纯考砸了？——不可能。一个人可以某一科失手，不可能同时把两科最擅长的一起砸掉，而且砸得那麽乾净、那麽平均，像用尺量过一样。
每找一个理由，就被自己驳回一次。
而每驳回一次，那个他最不想面对的可能，就往前逼近一步。
那几天，林以恒做了一些他自己都觉得可耻的事。
他去对答案。趁着午休，翻出考卷的题目，把沈砚可能会怎麽写、写到哪里卡住，一步一步地推演——像在破解一道密码。
他去看别人的排名。他假装随意地站在公布栏前，用眼角余光把沈砚的每一科分数记进脑子里，回家再默写下来，一栏一栏地对照上一次段考。
他甚至趁着沈砚去福利社，站在对方的座位旁边，多看了两眼那叠还没收进书包的考卷。
最上面那张，是数学。
他只扫了一眼，呼吸就滞住了。
後半整整两大题的计算栏，一片空白。乾乾净净的空白，一个字都没写。
内容未完，下一页继续阅读