放下筷子，他抹了抹嘴，别过头，把那句他觉得自己无论如何都得说的评语，硬邦邦地丢了出去：
「……难吃死了。」
沈砚没接话。
林以恒等了两秒，没等到反驳，忍不住偏过头瞄了一眼——正撞上那双含笑的眼睛。沈砚没看他的脸，视线落在那只见了底、连汤都快被喝乾的碗上，嘴角不轻不重地，往上弯了弯。
他什麽也没说。
可那个眼神，那个笑，比任何一句反驳都让林以恒下不来台。彷佛在说——嗯，我知道。我都知道。
林以恒绷着一张脸，抓起碗起身就往流理台走，把那只「难吃」的碗，洗得格外用力。
可第二天早上——
林以恒一边背书包，一边装作不经意地、用一种连自己都觉得别扭的语气，问了一句：
「……晚上。」他顿了顿，「还煮吗。」
沈砚正趴在床上赖床，闻言，从枕头里抬起头，看了他一眼。
「煮。」
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