“你自己做的？”瞿青疑惑地问。
“嗯。花了一个月。焊坏了三块板子。”尚倚指着其中一个旋钮，“这个是控制频率的，往右转会变得很尖，像刀子。往左转会变得很闷，像被棉被捂住。我喜欢把它在两边来回转，这样出来的声音就像……emmm，像一个人在挣扎。”
瞿青转动那个旋钮，听着声音从尖锐滑向沉闷，又从沉闷滑向尖锐。那声音让她想起某些夜晚，自己在床上翻来覆去、脑子里嘈杂得无法入睡的时刻。挣扎，这个词太准确了。
“你为什么要做这个？”
这东西明明可以去乐器行买。
尚倚蹲下来，双手抱着膝盖，仰头看着她：“因为我想让声音有形状。我想让听的人能摸到它。”
她顿了顿，又说：“我大学在温哥华念的是古典钢琴。但我弹不好。老师说我技巧没问题，但我没有感情。后来我退学了，开始玩电子乐。因为我发现，电子乐不需要感情。它是冰冷的、机械的、精确的。但正因为这样，当你在上面加一层温暖的东西……比如，一个和弦、一句人声，那种对比就会让人心碎。”
瞿青握着那台合成器，指腹摩挲着那些粗糙的焊点。
“你也玩音乐？”尚倚问。
“我不玩音乐。”瞿青说，“我拍电影。”
尚倚：“真的？你拍过什么？”
这个问题太过敏感，几乎是在她雷点上蹦迪。瞿青想把话题岔开，但尚倚的目光太过专注，专注到让她无法逃避。
“……拍过一些短片。”她坦白道，“在温哥华的时候。还有一部长片。”
“长片？叫什么？”
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